L'amo / The hook

cm 60x60

Olio su tela

Verbo altisonante

per pesche il più delle volte di frodo

Nel rosso / In red

cm 85x65

olio, legno, rame

La mappa / The map

cm 100x100

olio sabbia e china

Rovo / Bramble

cm 96x61

olio, sabbia e china

...Sodo, e colorato

Pesce / Fish

cm 50x35

Fiore / Flower

cm 51x49

Olio su tela

Natura semimorta / Half still life Nature

cm 70x63

Olio su tavola

Metà inorganica e metà morta, per l'appunto,

organica cioè.

Il battello ebbro / The inebriated boat

acquerello

cm 50x35

Le due vie / Two roads

Acquerello

cm 50x35

Cammino / Way

Da Tanti, attraverso il Tre, all'Uno.

 

Acquerello

cm 50x35



Primavera

Primavera, tappeto che srotoli ancora.

Il giro, trapassato quel raggio, or sta

nel tuo spicchio: accampa mai fermo

sulla verde rivolta del secco.

Alle acque cadute hai bevuto polpa.

soffi sul corno  e gemme, individui,

marmotte si stanano al giorno.

Battono ali a canto.

Già sonda l’interna vacanza

sgramato baule in seno torti abiti

per corpo slacciato, corpo riavente.

A ragione dei fiori, luce stira membra

appresso alla sera. Terra: corallina barriera.

Su spicchio seguente, trapassato

quel raggio, sostanza di frutto.

Chiarimenti e ringraziamenti

Debbo la presenza di alcuni miei scritti e disegni a Sonia Ognibene del blog "La locanda in mezzo alla brughiera" che mi ha spinto a creare questo blog.

Non so adoperare computer, cellulare e niente di simile: ahimè, non ne sento ancora la colpa.

Sonia è una persona speciale alla quale non so dire di no; scrive a sua volta e non è chiusa in sé, come spesso succede alle persone colpite dalla grazia della bontà  e della profondità. Ed è tramite lei, sulle ali di questo tanto vanaglorioso quanto pratico strumento telematico, che faccio quel che posso, cioè poco, quel che credo appena degno.

Nel cassetto o sulle pareti della mia casa i miei scritti e le mie pitture non avrebbero certo ubicazione più degna. Ciò capisco anche da me, sforzandomi.

Siderei velieri pirata navigano

Vento finalmente che stacchi il mai annodato
il mala pena pendente.
Suoni d'ululato viaggiante.
Fessure scopri là dove credevan blindata
la dimora del ratto.
Percuotere stracci e bandiere è urbano saluto
lanciato alle cose, vento che affranchi l'irradicato
dalle ubique mascelle dell'ora e del metro.
A festa, allorché il tuo passaggio
spazzi dinieghi d'ascolto,
come bianchi neri cavalli
lanciati verso meta imprecisa,
nubi escono entrano nella reggia del cielo,
tutto variando all'intorno,
sentore d'argento gabbia di piombo.
No, non sei lo scapigliato nunzio
che lascia il trovato.
Sei, vento, quel colpo di dado che scorda
obbedienza e rivolta. Fiato traverso.
Monti mari ti pregano ai piedi.
In volatile conchiglia
affonda l'udito: siderei velieri pirata
navigano.

Troppo giovane figlia parola

Più dici men sei creduto e ti credi.
Avanzi e arretri in picareschi galoppi;
polvere alza le reni; orizzonte asseti.
Rulli su fianchi d'immaginoso coraggio;
pingi volti, trame merlate o sfatte:
l'elastico del tuo estro minato
s'affina tirato all'esterno,
schiocca rinfuso lasciato all'interno.
Con mela in mano,
come sfera d'ambrosia e cristallo,
rimi, conteggi, sbucci polpa del frutto
mai colto. Predici, sentenzi, raziocini
di dritto e rovescio. Cherubino è là ancora
a vietar quell'ingresso.
Più dici più sembra aver morte
quanto sai e sei.
Che viva lo zero del verbo soltanto?
Approssima al vero silenzio sincero?
Troppo giovane figlia parola.


PS  Dover resuscitare a ogni giro di frase.

Dedalo

stoffa, rame, olio su tela

cm 100x60

Radici 2/Roots 2

dim. cm 80x72

Lampada 3 / Lamp 3

dim. cm 135

Oro / Gold

cm 80x50

Come dirti

Sul muro del giardino,
tra pietre chissà da quanto
intonata a lieto domicilio,
srotola le sue ore, sotto caldi
barbagli di sole, una comune
lucertola, sola, forse, oppure
in compagnia.
Miniato rettile fuggi alle mie
parche uscite e non guardi
che al botto della vecchia porta in basso
per rinserrarti ogni volta nel buio
di qualcosa.
Come dirti l'ospitalità
che a millenario, sapiente
pellegrino devo in dono?

Vegetale / Plant

Fuoco / Fire

Fuoco, inabitato elemento.
Raschi fino a scomparsa forme e colori.
Sbattezzi. Spazzi incagli, ammicchi di senso e
non senso.
Radi quanto cono o gambo d'ombra
intorvi.
L'invisibile rinfrescato
conservi in tua mano.
Sulle punte stacchi da terra.
Boato di luce.
A fianco struggenti deserti.
Vita soffiata sull'azzurro del cielo
che alla scorza di turno
sprangherebbe le porte.
Dopo il tuo pasto benedetto,
cinerea polvere come manto
di nitore sul tutto.

Lago

Il lago è mare seduto

su d’un piccolo sgabello,

ai suoi simili chiuso

fermo stretto per misura propria.

A zonzo sul piatto argento

vanno battelli come bolle d’aria,

ebbri di deboli correnti

solcanti arricciate scie

di schiume rase.

Governo è del perimetro avaro

Flutti non scorazzano a scompiglio;

qualcuno rema e scorre rapido

alla sponda giunto ribatterà sull’altra.

Sullo sgabello scruta composto

gli occhi dentro orbite di pendolo,

non lo droga né aizza il vento

pioggia par che gratti la sua accidia.

Azzurro fuso a brace inoperosa

è  l’ostile colore che riveste.

Se azzarda corsa è in sogno

In mal taciute sagre d’oltremare.

Allorché troppo vanti e strilli

l’alta diga che lo serra

ecco alfine catartica tragedia

nera acme d’ambra avita.

Né sonno né torpore amico

han sovente coperte le spalle,

un chiodo lungo un’oscura pressura

scardina il risveglio ogni giaciglio.

Al pescatore che v’entra fermo

affluiscono acque non sempre differenti.

Come dire,

è possibile nello stesso

entrar più volte.

Triangolo / Triangle

legno, olio e sabbia su tela

Barca

Vagola

eppur sembra ferma

tanto minimo è il punto

che è.

S’avvia ad un lembo;

a rubar vento

che sospesa la porti;

a saper dell’altro?

(se non sa forse non saprà).

Ovunque si spinga Egli l’attende:

chi fuggi sempre

troverai per primo;

chi cerchi

sotto s’ammanta.

Incava le vele

ed è incisa di bianco

la lastra cerulea:

scia d’orme frugali.

Fianchi lignei

danzano accorti.

Ammaina

e nessun zitto motore

tedio proibisce.

Fianchi lignei

ora

ascoltano sbronzi.

Àncora è macigno

che imbosca partendo,

macigno

che tuffa restando.

Abbatti la porta

eppur sei di casa

morte.

Solo la Via a Sé conduce

e a tutto guida.

L’attesa

è del Padre

che inizio

diede.

Fiume / River

Maturi in bianche contrade

su palafitte d’intonsa roccia,

caschi per rialzar chi è in basso,

centrato il piano scorri

e hai un letto tanto paion

certi i sogni che in groppa

vai portando.

Nel tuo andazzo quotidiano,

lontani il culmine sinistro

il giorno senza eguale,

procedi d’altri sensi sgravato.

Ti sono carico tronchi

carcasse nate vive su questa terra

corpi più non aventi presa,

che indietro tornar non potranno.

Ogni cosa con te nuota

procede

avanza per crespi luccichii.

L’inverso moto

è  improprio al tuo cammino.

Laccio snodato

dal canto bisbiglio di serpe

color lontano

che va.

Il mare è dentro

e lontano.

Nel mare te stesso sbattezzi.

Bianca contrada

ritorni.